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Comme personne ne peut l'ignorer, il fait une chaleur à crever. Les clims vrombissent ; dans la rue, croiser le regard de quelqu'un tient du miracle, épidémie de lunettes noires oblige. Rester au soleil sans bouger précipite dans une hébétude grésillante.

Pour les bienheureux qui n'ont que ça à foutre aujourd'hui : rester chez soi et lire. Au choix :

Sécheresse de Ballard, opportunément réédité en Folio SF (ont-ils leurs entrées chez Météo France ?) pour avoir la sensation d'être parfaitement au diapason de cette fin du monde - la sueur, la suffocation, l'aggression métaphysique de la-chaleur-qui-rend-fou. Non, je ne l'ai pas lu, mais vraiment, n'hésitez pas à le faire. Tout colle : la température extérieure, le titre, la couverture. Un véritable signe du destin.

Les 40 signes de la pluie de K. S. Robinson, chez Pocket. Premier tome d'une trilogie sur le dérèglement climatique, tous parus simultanément en poche. L'idée : de l'eau, beaucoup d'eau (Washington inondée !), du froid ; hydratation et rafraichissement. Une trilogie de Robinson : j'entends des ricanements, des souffles exaspérés, voire des vomissements - souvenirs de lecteurs assomés par ses trois Mars. Sauf que Kim s'est lui aussi "Clancyisé". Ses 40 Signes sont à peine de l'anticipation, plutôt du thriller US solide, scientifiquement étayé, estampillé "adaptable par Hollywood". La bonne lecture de vacances pour rester intellectuellement digne sans s'emmerder.

Mais voilà qu'au moment où j'achève ce billet, l'orage s'annonce. La bourrasque bouscule les volets. Demain, il fera moins chaud, mais le vent n'aura pas emporté les piles de ces deux livres dans ma boutique.